Hablan de nosotros, corazón. Por ahí hablan de nosotros. Y hablan de nosotros porque nos entienden menos de lo que nos entendemos nosotros mismos. Yo sólo busco la sensación quinceañera de verte y sentir que se me descuelga la tripa, que las piernas no me responden. Yo sólo busco que me desarmes y desarmarte, entrar a tu casa sin la prevención del inseguro. Clavarte un beso en la calle en vez de acariciarte tímidamente el pelo co-mo-si-fue-ra-tu-me-jo-ra-mi-go. Yo sólo quisiera saber qué buscas tú. Qué buscas realmente. Yo sólo busco que me tiemblen las piernas, que seas de esas que nadie recomienda. Pequeña sonrisa de Amélie, me tienes ganado. Pequeña sonrisa de Amélie, me tienes cagado.
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