1. Es el 31 de diciembre de 2000. Estoy seguro de haber visto ya el último atardecer del milenio, aunque la gente lo hubiese celebrado todo un año antes. Es la terraza de la casa de mi abuela y miro por encima del tejado del Instituto Chipre. Tengo un diario en mi Acer Aspire y escribo: Este año tiene que pasar algo nuevo, algo distinto, este año la cosa tiene que cambiar radicalmente. Creería que 2001 ha sido el año más excitante en mi vida hasta ahora y los resultados empezaron a llegar en menos de una semana. Siento los buenos augurios.
2. Es el 31 de diciembre de 1990. Mi papá, mi mamá, Manuel y yo estamos acostados en la habitación de los huéspedes que nunca nos visitan. Mi mamá llama a ese cuarto "la última pieza". Somos la definición de la amargura y apenas ha pasado la media noche. Se supone que no queremos escuchar el bullicio de la fiesta que se armó en nuestra cuadra en el barrio San José. Ellos roncan. Yo estoy despierto y quisiera estar en otra parte. En cualquier otra parte. En 1991 me subí por primera vez a una tarima a cantar o, al menos, a pretender que lo hacía y con toda la ingenuidad del caso empecé a pensar que la música sería una parte fundamental de mi vida. Siento los buenos augurios.
3. Es el 31 de diciembre de 1980. Un tipo de 26 años llamado Raúl Naranjo mira por la ventana. Su esposa Doris, de apenas 19, está comenzando su primer embarazo. ¿Será un niño? ¿Será una niña? ¿Qué le deparará la vida a este chico? Sentimos los buenos augurios.
Yo tenía una idea de que todos los años terminados en 9 me enamoraba... la última vez se corrió un año.
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